Обидно, когда человек на твоих глазах превращается в овощ.
Человек, которого ты любил.
Который смеялся над твоими шутками и улыбался чаще трёх раз в день.
Обидно смотреть, как он, пытаясь найти знания среди странных и непонятных вещей, теряет себя.
Обидно, что ты пропустил момент, когда всё началось.
Но ещё обиднее, что ты не можешь ничего сделать.
Опускаешь руки и с горечью смотришь на то, как он, забившись в угол и обхватив голову руками, бессвязно шепчет что-то себе под нос.
И ты уходишь.
Ты ничего не можешь сделать.
Ты уходишь.
Проклиная себя за это всеми известными проклятиями, ты поворачиваешься и уходишь.
Нужно быть чертовски сильным, чтобы это сделать.
Чтобы понять, что разум этого человека – в его руках, и его состояние – его вина.
Чтобы понять, что он потерян для тебя раз и навсегда, и не только для тебя, даже если он живет в соседней квартире, на соседней улице, в соседнем районе.
Это больно.
Очень и очень больно.
Знать, что всё хорошее, что было связано с этим человеком – останется лишь воспоминаниями.
После такого хочется идти работать психотерапевтом.
Они по крайней мере приблизительно знают, как вытащить человека обратно из черной дыры, куда его засасывает.
И не хочется одновременно, потому что переживший такую боль однажды, второй раз с ней сталкиваться не захочет.
Если бы мы могли чуть больше, чем можем.
Если бы мы могли объяснить, научить, вразумить, дать почувствовать то, что чувствуешь ты. Если бы мы могли дать фонарик и указать направление. Если бы мы могли хоть что-то.
Но как бороться за кого-то, если сам не знаешь, как ему помочь? Если не можешь ничего сделать?
Стоять и смотреть, как он угасает.
Или отвернуться и уйти.
Или делать вид, что сопереживаешь и давать бессмысленные, но умно звучащие советы?
Мучительный выбор.
Тебе не остается больше ничего, как ждать. Ждать, надеяться, молиться, что этот человек выкарабкается.
Обидно.
Больно.
Стыдно.
Горько.
